Mi trovo a soffrire sempre meno la mia bella città. Non so se mi sto portando avanti col complesso dell’emigrante, ma davvero comincio a notare solo tutto ciò che non va. E credo che non aiuti il mio atteggiamento un pò da maestrina, sempre col dito puntato… Ma non è possibile vivere in una metropoli di queste dimensioni, paragonata a San Paolo del Brasile, e non credo che il confronto sia così lusinghiero. Una città così smisuratamente grande è inevitabile che sfugga al controllo.

E’ disgustoso dover fare 90 km per andare e tornare dall’altro capo della città. E’ ridicolo decidere di stare a casa quando viene indetto uno sciopero per timore di restare imbottigliati per ore e doversi dichiarare ostaggio della città. Genera impotenza vedere sporcizia, soprusi, indifferenza, senza che nessuno intervenga perché obiettivamente non ci sono le risorse necessarie per poter gestire in modo appropriato la Capitale. Il centro storico più grande del mondo, che quando dicono che Testaccio è in centro storico mi viene da ridere: e Garbatella allora? E’ lì! E san Paolo? E il Torrino? E Vitinia??? No, passato il Raccordo è estrema periferia. Quindi si passa dal centro all’estrema periferia, senza soluzioni di continuità.

Fortunatamente mi accade davvero raramente di recarmi in centro, dal momento che dieci anni fa, abitando a breve distanza dal Vaticano, nell’anno del Giubileo, abbiamo deciso di trasferirci. Certo, ognuno in un luogo diverso, ma tutto era ormai diventato insopportabile. Cercare parcheggio per ore ogni giorno dell’anno, respirare lo smog e la prepotenza dei torpedoni, senza considerare i costi che la residenza dorata stava assumendo. Non mi sono mai pentita della scelta: quello che davvero mi è mancato, in questi anni, è stato solo il privilegio di poter godere le meraviglie della città, le belle chiese, l’architettura rinascimentale, il confondersi con i turisti dall’aria spensierata e gli occhi sgranati sui monumenti. Ora per farlo devo prendermi mezza giornata libera.

Negli ultimi mesi invece ho cominciato a pagare il conto emotivo di una nazione vecchia, immobile, stantia, nella quale un lavoro come il mio, per quanto meraviglioso e da me quotidianamente difeso con le unghie e con i denti, è considerato meno di zero o in alternativa un lusso. E’ vero che a tutta questa insofferenza contribuisce la prospettiva di raggiungere il mio promesso, ma mi sembra sempre più di vivere dentro un paio di scarpe strette, acquistate perché belle e convenienti, ma inevitabilmente scomode. Arriva il momento in cui ti arrendi all’evidenza e le butti via. O le vendi.